Ultra Age

Пространство вокруг сжимается, как пересохшее горло — планета дышит в спину горячим металлическим ветром. Эйдж не герой. Он просто знает, как держать клинок так, чтобы лезвие становилось продолжением костей. Но здесь даже воздух сопротивляется: хищники режут его кожу когтями, оставляя следы, пахнущие озонированной кровью.

Ты думаешь, это обычная разведка? Дрон-компаньон щелкает шестеренками, выдавливая подсказки сквозь хриплый динамик. Он не говорит — он сканирует. Каждый новый вид существ заставляет его процессор трещать от перегрузки. Вот один крутит в воздухе сальто, отталкиваясь от ничего… а вот другой разрывает землю клыками, будто рвет мокрую ткань.

Но потом — оружие. Не просто сталь, а что-то живое: меч, который обжигает ладонь электрическими мурашками, или тот двуручник, чьи удары оставляют после себя липкий огненный след. Твари воют по-разному, когда попадаешь в их слабые места. Одни корчатся от тока, другие — вспыхивают, как промасленная бумага.

А боссы… Они не атакуют. Они *играют*. Сначала кажется, что их движения хаотичны — пока не замечаешь ритм: вздох перед прыжком, едва уловимый скрежет суставов перед ударом хвостом. И тогда понимаешь: это не бой. Это танец на лезвии, где один неверный шаг — и твое тело уже складывается пополам от боли.

Кстати, этот мир пахнет жженым пластиком и чем-то сладковатым… Может, плотью?