Demonheart: The Cursed Trial

Темнота сжимает горло, как петля из мокрой кожи. Ты просыпаешься — каменный пол под щекой, запах ржавой воды и чего-то сладковато-гнилого. Восемь теней вокруг: стражник с мозолистыми пальцами, солдат в потрескавшихся доспехах, ведьма, чьи волосы пахнут дымом… Они не знают, что у тебя под ребрами бьется нечто иное.

Адская сила шепчет через трещины в стенах. Демоносердца — редкие, проклятые, вечно бегущие. Твое сердце заживляет раны за минуты, но сейчас оно лишь якорь, тянущий ко дну. Кто-то здесь режет глотки пока ты спишь. Бард напевает дрожащим голосом — это похоже на молитву или предсмертный хрип?

Каждый выбор оставляет след: притворишься испуганной овечкой или разобьешь кувшин о голову библиотекарю? Слова становятся ножами. Доверие — ядом. Даже нежность здесь пахнет кровью: если позволишь ведьме прикоснуться к своему запястью, она почувствует пульс… слишком ровный для человека.

Скрип дверей. Хлюпанье чего-то мокрого в темноте. Ты учишься лгать кожей — морщишь лоб в "правильном" месте, задерживаешь дыхание когда надо изобразить панику. Но демоносердце не обманешь: оно стучит громче с каждой смертью. Может, это не испытание? Может, они просто корм… а ты — следующая в очереди?