the Shadow of Swallow

Ты чувствуешь, как ладонь скользит по шершавой стене храма — еще секунда, и тень сорвется вниз, оставляя на камне следы влажных пальцев. Здесь каждый шаг отзывается эхом: скрип половиц под ногами стражников, шелест шелка на ветру, даже собственное дыхание кажется предательски громким...

Меч — не просто сталь, а продолжение руки. Ты учишься его весу, тому, как лезвие дрожит в воздухе перед ударом. Но иногда лучше не махать клинком, а прижать ладонь к губам врага, чувствуя, как его тело обмякнет в тишине. Кто сказал, что убийство должно быть зрелищным?

Прыжок через пропасть — не просто красивая картинка. Колени сгибаются пружиной, в висках стучит кровь, а где-то внизу мелькают огни лагеря... Ошибёшься — и кости захрустят на дне ущелья. Но разве не ради этого адреналина ты здесь?

Ловушки здесь пахнут маслом и ржавчиной. Стрелы вылетают внезапно — их свист разрезает воздух, как нож шелк. А еще эти проклятые колокольчики на нитях... Один неверный шаг — и весь дворец проснется.

Ты помнишь тот вечер в пустыне? Песок забивался даже под ногти, а ветер выл так, будто предупреждал: *не лезь*. Но разве кого-то это останавливало? Впереди маячили огни каравана — жирная добыча для одних и последний шанс для других...

Иногда кажется, что игра читает твои мысли. Замер за углом — и патруль проходит мимо. Шаг влево — и стрела вонзается точно туда, где ты стоял секунду назад. Здесь нельзя доверять даже собственным глазам: тени на стенах лгут, а зеркала отражают прошлое...

Кровь на клинке быстро темнеет. Ее запах смешивается с ароматом жасмина — странный контраст, правда? Но разве убийца не имеет права на красоту?