Dustward

Ржавый ветер скребет по коже, а под ногами хрустят осколки того, что когда-то называлось порядком. Ты идешь — один или с теми, кому доверишь спину, — но каждый шаг здесь напоминает: цивилизация сгнила заживо.

Мутанты? Да. Но куда страшнее тишина между их воплями. Пустые магазины с призраками консервов на полках, ржавые двери, которые не защитят… Зато научат слушать. Шорох за спиной — это крыса или чьи-то пальцы сжимают самодельный арбалет?

Ты копаешься в развалинах, а металл обжигает ладони даже сквозь перчатки. Собираешь гвозди, тряпки, обрывки проводов — все это может стать стеной между тобой и ночью. Или ловушкой для того, кто думает, что ты легкая добыча.

А еще есть они. Те, кто выжил. Одни торгуют историями за патроны, другие прячут глаза и шепчут про «зоны». Кому веришь? Вон тот тип у костра уверяет, что знает путь к складу с медикаментами… но его сапоги слишком чистые для этих земель.

Прокачка? Забудь про «уровни». Здесь ты учишься выживать: затягивать рану тряпкой, пропитанной самогоном, или чуять запах гнили за милю — потому что следующий укус лишит тебя ноги. Или жизни.

Квесты? Их пишет голод. Ты идешь туда, где светит странное зеленоватое солнце сквозь разбитый купол, потому что слышал: там есть банка тушенки. И вот уже пальцы скользят по вздувшейся крышке… а в ушах — шелест чего-то большого в вентиляции.

Строй укрепления? Да, если хочешь однажды проснуться от стука когтей по листу жести. Это не дом — это клетка, которую ты собрал своими руками. Но хотя бы здесь можно на секунду закрыть глаза… пока не поймешь, что дыхание за дверью — не твое.