Hallowlands

Ты проваливаешься в этот мир через пиксельную дыру — земля под ногами пахнет мокрым камнем и гнилыми листьями. Ветер шепчет что-то на языке ржавых мечей, а где-то далеко стонет пещера, будто пустой желудок.

Выбираешь класс, и сразу чувствуешь его кожей: крестьянин — мозоли на ладонях, маг — жжение в кончиках пальцев. Шесть путей, но ни один не ведёт к покою.

Рубишь дерево — щепки летят в лицо, кирка отскакивает от скалы с глухим звоном. Инвентарь — это твои вторые руки: они дрожат от тяжести руды, скрипят под весом доспехов. Оружие ломается, как кости старика... но ты уже знаешь, где найти новое.

Мир рождается заново каждый раз, когда ты закрываешь глаза. Биомы — не просто фон: в болотах воздух липнет к горлу, а в пустыне песок скрипит на зубах. Подземелья дышат сыростью, их стены пульсируют тёплым светом грибов.

Торговцы пахнут корицей и обманом. НПС говорят шёпотом — если подойти слишком близко. А потом внезапно кричат, когда за спиной вырастает тень с окровавленными клыками...

Магия? Это не просто вспышки света. Она оставляет послевкусие железа на языке и вытягивает тепло из костей. Постройки рушатся от первого же шторма, если не укрепить стены корнями древних деревьев. Урожай гниёт под кислотным дождём... или становится пиром для крыс с красными глазами.

Ты умрёшь. Не раз. Но каждый раз будешь возвращаться — потому что где-то там, в глубине пещеры, ещё звенит тот самый сундук...