Funky Karts

Фанкилэнд когда-то пах жареными бобами и мёдом — сладкий, липкий, как смола на шерсти гибридного барсукокота. Ты помнишь это? Король уток тогда ещё смеялся грудным клекотом, а драконы чистили чешую о скалы, оставляя за собой блестящие царапины...

Теперь трон скрипит под чешуйчатыми лапами нового правителя. Ты чувствуешь, как Гролар сжимает поводья — его когти впиваются в кожу глубже, чем надо. Тридцать два прыжка через пропасти, тридцать два раза тебя вышвырнет из бочки, как перезревшую вишнённую косточку.

Машина дышит под тобой, горячая от трения. Она скулит на крутых виражах, когда ты швыряешь её в стену, чтобы оттолкнуться — металл скрежещет, пахнет горелой резиной и страхом. А эти врачи... Они прячутся в самых неожиданных местах: застряли между зубами гигантской лягушкочерепахи или дрожат в паутине, сплетённой из шелков и шипов.

Кто вообще сказал, что спасение мира должно быть линейным? Порой путь к лекарю лежит через желудок летучей рыбы — приходится пробираться сквозь кислотные лужи, где воздух обжигает лёгкие...

И всё ради чего? Чтобы утка снова заковыляла по тронному залу, разбрасывая перья и проклятия. Чтобы драконьи законы растворились, как сахар в чае королевы-пчелы. Ты же знаешь — гармония здесь всегда была хрупкой. Как тонкий лёд над кипящими гейзерами Бешеного ущелья...