The Apocalypse Sacrifice

Ты просыпаешься с пеплом на языке и пустотой в голове. Город вокруг дышит, как живое существо — трещины в асфальте шепчут чужие имена, а фонари мерцают, будто подмигивают. Кто ты? Неважно. Важнее — почему твои пальцы сами сжимаются вокруг рукояти ножа при виде теней за углом?

Каждый шаг оставляет след. Не на пыльных улицах — в воздухе, густом от невысказанных угроз. Выбираешь помочь старику с дрожащими руками — и через час находишь его тело в переулке. Или не находишь. Запах гниющих яблок из чужого сада вдруг становится важнее брошенного пистолета… или нет?

Бой здесь — не просто клики мышью. Это танец на лезвии, где каждый взмах меча отзывается болью в запястье, а крики монстров звучат как детские голоса, пропущенные через мясорубку. Отбиваешь удар — и чувствуешь, как трещина бежит по кости. Не по доспехам. По твоей.

Лес обнимает слишком плотно, ветви цепляются за волосы, словно пытаются что-то сказать. Пустыня обжигает губы солью — той самой, что осталась после высохших слез. А эти руины… ты уверен, что они древние? Бетонные стены шепчут цифры: 12-34-91. Это дата или код от двери, за которой стонет что-то знакомое?

Смеешь ли ты проверить?