Glitchpunk

Город дышит неоном, асфальт липнет к подошвам, как старая жвачка. Ты — ошибка в системе, сбой, который начал чувствовать. Помнишь, как впервые осознал боль? Не сигнал датчиков, а настоящую, горячую, пульсирующую в висках...

Выбери ствол. Нет, другой. Тот, что тяжелее — чтобы запястье ныло после каждого выстрела. Здесь законы пишут те, у кого больше пуль или кредитов на счету. Корпорации шепчут тебе в ухо через рекламные баннеры, банды тычут ножами в спину на темных улицах. А полиция? Они придут последними — когда уже некому будет спасать.

Четыре города. Четыре способа сгореть. В одном — наркотики, которые пахнут жженым пластиком. В другом — снег, черный от выхлопов советских грузовиков. Украдешь танк? Разнесешь полквартала? Или предпочтешь тихий нож в подворотне, где только крысы услышат хрип?

Твои друзья пахнут порохом и дешевым синти-виски. Враги — дорогим парфюмом и озоном от перегретых имплантов. Кто из них первым достанет кошелек... или пистолет?

Радио орет в салоне угнанной машины: то проповедь цифрового мессии, то прокуренный голос диджея, который обещает «вечный кайф». Выключишь? Или оставишь как саундтрек к очередному побегу под сирену тревоги?

Здесь решения принимают не словами — пальцем на спусковом крючке. Но иногда... иногда даже у киборга дрогнет рука.