Out Of Hands

Ты просыпаешься. Не так — вылезаешь, как из тесной раны, чувствуя, как новые пальцы цепляются за ребра вместо ребер. Колода в твоей... нет, *тебя* — это теперь одно и то же. Карты липкие, пахнут старыми бинтами и чем-то металлическим.

Каждый ход — это попытка собрать себя заново. Вытянешь карту «Легкое» — вдыхаешь глубже, но воздух густеет в горле. Выберешь «Молоток» — кости противника хрустят приятно, почти музыкально. А потом понимаешь: это твои суставы щелкают в такт.

Здесь стены дышат. Обои шевелятся под пальцами, будто под ними что-то... пережевывает бумагу. Враги? Ты их помнишь — точнее, тело помнит: вот этот силуэт с слишком широкой улыбкой пахнет детским страхом (мокрые варежки, прилипшие к лицу). Тот, что кашляет гвоздями — от него остался вкус ржавчины на языке.

Мысли — единственное, что греет. Логика (сухая, как треск счетов) и Действие (горячее, как свежий шрам). Тратишь их как монеты: расплачиваешься за каждый шаг вперед или назад... если еще понимаешь, где это «вперед».

А колода все редеет. Карты слипаются в руках — может, они срастаются? Последнюю вытягиваешь с хрустом: «Глаз». Наконец-то увидишь правду... или это просто еще один сон накроет, липкий и бессмысленный?