The Redundant

Ты очнешься среди ржавых ребер CF5 — этот труп завода дышит машинным тленом, а воздух густеет от запаха окислившегося металла. Под ногами хрустит разбитое стекло, и каждый шаг отдается эхом в пустых коридорах, будто кто-то шепчет тебе в спину...

Здесь нет карт. Только лабиринт из темных шахт лифтов и комнат, где свет мерцает, как последний нервный импульс. Запертые двери скрипят на петлях — может, их держит сквозняк, а может, что-то ждет за ними, прижавшись к стене. Ты нащупываешь стену пальцами: шершавая краска осыпается, словно старая кожа.

Выбор? Он всегда сводится к одному: сломать систему или стать ее частью. Можно ворваться в зал с револьвером — ствол раскаляется после третьего выстрела, а гул выстрелов приманит других. Или проскользнуть мимо, прижавшись к полу, где пол подрагивает от далеких шагов механических тварей. Но даже тишина предаст: кашель в неподходящий момент, звон упавшего инструмента...

Патроны — это кровь. Их считают поштучно, а аптечки пахнут затхлым бинтом. Найдешь ли ты смысл в этом хаосе? Или просто протянешь на день дольше остальных?

Иногда опаснее всего не крики машин, а то, как батарейка фонаря медленно гаснет в туннеле без конца...