Chronicle of Innsmouth: Mountains of Madness

Ты просыпаешься — нет, не так. Ты *собираешься*. Кожа прилипает к холодному камню, пальцы скользят по собственным ребрам, будто пробуя на прочность старую мебель. Сигарета во рту пахнет формалином и пеплом. Иннсмут дышит где-то за спиной, влажное, рыбье дыхание...

Огонь в черепе. Не пламя — что-то липкое, ползущее по извилинам. Ты встаешь. Нет, тебя *поднимают*. Швы между кусками плоти еще болят, но ты уже идешь — потому что альтернатива?

Аркхэм встретит тебя вонью бензина и перекошенными фонарями. Труп в переулке сложен аккуратно, как письмо в конверте: здесь не убивали, здесь *составляли*. Кто-то смеется за стеной, но голос слишком влажный для человека.

А потом — снег. Антарктика скрипит на зубах, как толченое стекло. Ты находишь город (или он находит тебя?), и стены там... они шевелятся. Не иллюзия — просто камень здесь помнит больше, чем должен.

Альхазред бормочет что-то на языке, от которого кровоточат десны. Его пальцы оставляют следы на страницах, будто продираются сквозь паутину. Ты думаешь: а что если все это — просто сон книги? Но тогда почему нож между ребер так реален...