Drova: The Arena

Песок арены впитывает кровь быстрее, чем ты успеваешь перевести дыхание. Каждый удар меча отдается в запястьях — будто бьешь не по доспехам, а по каменной стене. А они все идут... десятки, сотни глаз за решеткой, ждущих, когда твое колено дрогнет.

Ты помнишь запах раскаленного металла? Вот этот едкий дым, когда клинок врага проносится в сантиметре от лица. Здесь никто не играет по правилам — только ты, волны мяса и стали, да хриплый рев толпы. Иногда между раундами успеваешь вытереть пот со лба... если повезет.

Дерево навыков — не просто табличка с цифрами. Это голод. Чувствуешь, как новые приемы прорастают сквозь мышцы, как заклинание жжет кончики пальцев перед выбросом? Но даже магия не спасет, если не научишься читать ритм боя — тот момент, когда щит тролля приподнимается на миллиметр, обнажая синюю жилу на шее...

Оружие ломается. Доспехи трещат по швам. В углу арены уже маячит следующий — семифутовый уродец с топором размером с твой рост. Турнирная таблица где-то там, на стене, но сейчас важнее другое: как звучит твое сердце между ударами? Готово ли оно к тому, что следующий шаг может стать последним... или первым в легенде?