Forsaken

Ты идешь по пеплу сгоревших деревень, и хруст под сапогами напоминает: здесь не осталось ничего живого. Только ветер, пропитанный гарью, да тень от крыльев чего-то огромного на горизонте. Но ты уже достаешь меч — он тяжелый, зазубренный от прошлых схваток, и его рукоять врезается в ладонь так знакомо...

Крестовый поход одинокой души — это не про молитвы. Это когда кровь из рассеченного плеча смешивается с росой на маковых полях, а снег на скалах слепит глаза, будто насмехаясь. Ты идешь через фантастическое королевство, но его красота обманчива: за каждым поворотом скрипят когти по камню, шепчутся за спиной невидимые твари.

Ты раскачиваешь сталь, чувствуя, как мышцы горят от усталости — но разве это остановит того, кто знает вкус собственной крови? Прокачка навыков здесь не просто цифры. Это когда после десятка смертей ты вдруг ловишь ритм боя: уклоняешься на вдохе, бьешь на выдохе, а сердце колотится в такт ударам...

Боссы ждут. Они огромные, с кожей, похожей на потрескавшуюся глину, или с глазами, светящимися из-под шлема. Но разве не ради этого ты идешь? Чтобы услышать хруст их костей под твоим клинком?

А потом — тишина. Только плеск рыбы в озере, запах мокрой травы... пока не начнется все сначала.