Battlefleet Gothic: Armada

Космос дрожит от грохота плазменных батарей — где-то там, между обломков крейсеров, за свободу сражаются те, кто еще помнит вкус воздуха родных планет. Или просто хочет отнять его у других.

Ты чувствуешь холод металла под пальцами, когда настраиваешь вектор тяги последнего уцелевшего фрегата. Один клик — и он уже режет пустоту, оставляя за собой шлейф ионизированного газа. А мог бы быть в строю с остальными девяносто девятью... но кому нужна толпа, если можно выковать идеальный клинок из одного корабля?

Двигатель урчит, как зверь на цепи. Броня — шкура, которую ты снимаешь и меняешь, пока не найдешь ту самую, что выдержит удар орковского тарана. Капитан? Его голос хрипит в динамиках после каждого боя, но он учится. Раны делают его хитрее.

Снаряды — это не просто металл и порох. Они пахнут озоном, когда разрывают эльфийские паруса, оставляя в вакууме след из алмазной пыли. Ты слышал этот звук? Как трескается корпус при прямом попадании...

Каждая раса — гвоздь в крышку твоего гроба. Орки давят массой, эльфы скользят между залпов, будто нож между ребер. А люди? Люди просто горят дольше других.

Галактика — это не карта, а рана, которая не затянется. Одни рвутся к власти, другие — к мщению. Третьи просто стреляют наугад, пока тьма не поглотит их...