Dark Hill Museum of Death

Ты заходишь внутрь, и холодный воздух сразу обволакивает кожу — не кондиционер, а что-то глубже, будто стены впитывали последние вздохи столетий. Пол скрипит под ногами, словно предупреждая: здесь не любят гостей.

Попробуешь разгадать головоломку? Сначала кажется простой, пока не замечаешь, как пальцы сами тянутся к странному механизму... щелчок, и перед тобой распахивается витрина с вещами палача. Кожаный фартук, пятна уже не отмыть. Ты вдруг понимаешь — это не бутафория.

В следующем зале запах горелого мяса въедается в ноздри, хотя крематорий давно потух. Между урнами с пеплом лежат фотографии: улыбающиеся лица, а под ними даты — всего пара дней разницы.

А вот комната с чумными масками. Длинные клювы, набитые травами... смешно, пока не трогаешь перчатки врача. Они липкие изнутри. Ты представляешь, как кто-то в панике сдирал их с потных ладоней, боясь заразиться сам.

Здесь нет гидов с дежурными фразами. Только шепот из динамиков: то ли молитва, то ли предсмертный бред. В траншеях второй мировой лужи ржавой воды — шагнешь и чувствуешь, как грязь засасывает сапоги... или это земля до сих пор помнит вес погибших?

Иногда экспонаты смотрят в ответ. Кукла в углу с вышитыми глазами — просто текстиль или что-то большее? Лучше не проверять.

Ты уйдешь отсюда другим. Или не уйдешь...