Verne: The Shape of Fantasy

Гемера дышит. Ты чувствуешь, как сквозь стальные переборки наутилуса просачивается запах морской соли и масла — густой, как чернила в рукописи. Жюль Верн стирает ладонью конденсат со стекла иллюминатора: там, в синеве, мерцают огни подводных городов, но это не Атлантида. Еще нет.

Капитан Немо молчит. Его пальцы сжимают штурвал так, будто он пытается выжать из металла ответ. Война приближается — ты слышишь ее в скрипе труб, в шепоте матросов, в том, как трещит по швам реальность. Нация не прощает. Гемера не забывает.

Атлантида — лишь предлог. Ты знаешь это. То, что ищешь, лежит глубже: пламя Гефеста обжигает даже на расстоянии, оставляя на картах желтые пятна выгоревшего пергамента. Но кто сказал, что артефакт хочет быть найден?

Темнота шевелится за спиной. Она уже здесь — липкая, как чернильная клякса на чистой странице. Она пожирает сны. Твои сны. Разве можно писать историю без воображения?

ИМАГ хрипит у тебя в руках, будто живой. Перемотай назад. Выбери другую реплику. Заставь Верна усомниться или броситься вперед без оглядки — каждый твой щелчок отзывается эхом в этих прокуренных коридорах времени.

Пиксельные волны бьются о борт. Где-то внизу скрипит дверь, которую ты забыл запереть... или ее открыли для тебя?