Surreal Nightmare

Ты поднимаешь куклу с земли — ее фарфоровые пальцы хрустят, как сухие ветки, а запах плесени въелся в ткань платья. Она слишком тяжелая для своих размеров. В кармане лежит записка: «Не неси это домой». Слишком поздно...

Комнаты дышат. Стены сжимаются после полуночи, оставляя на обоях влажные следы. Ты идешь по коридору, и где-то за спиной скрипит пол — будто кто-то осторожно переносит вес с ноги на ногу. Включаешь фонарик: луч выхватывает из темноты детский рисунок. На нем твой дом, а в окнах... фигурки. Их стало больше, чем вчера.

Ключи, обрывки газет, ржавые ножницы — все это приходится крутить в руках, пока мозг лихорадочно ищет связи. Запертая дверь открывается только если вставить стеклянный глаз в пасть чучела медведя. Он теплый, как живой.

А потом начинается *оно*: краем глаза ловишь движение, но оборачиваешься — пустота давит на виски. Звуки обретают плоть: шепот из вентиляции гуляет по комнатам, превращаясь в рычание. Ты точно закрывал тот шкаф?

Иногда кажется, что игра наблюдает за тобой через экран — подстраивает скримеры под момент, когда рука тянется к кружке с кофе. И да, эти чертовы куклы... Они теперь везде.