CONCLUSE 2 - The Drifting Prefecture

Ты просыпаешься в липком полумраке — не в своей кровати, не в своем городе. Пальцы скользят по штукатурке, оставляя следы на стенах, которые дышат… или это твое сердце колотится так громко? Майкл Бенсон — теперь ты. Ты помнишь запах ее духов, смешанный с пылью старых писем, но вместо жены — только записка с дрожащими буквами: «Ад».

Кордова встречает тебя ветром, который шепчет что-то сквозь ржавые фонарные столбы. Здесь нет карты — только инстинкты и обрывки чужих воспоминаний в обгоревших дневниках. Под ногами хрустит битое стекло, а в воздухе висит сладковатый запах гниющих яблок… или это что-то другое?

Каждая дверь скрипит по-своему. Одну ты откроешь ключом с зазубренными краями, другую — разобьешь кочергой, третью лучше не трогать вовсе. В темноте что-то перекатывается под пальцами — монета? Пуля? Глаза привыкают к темноте, но мозг отказывается понимать, почему тени на стене шевелятся без тебя…

Беги. Прячься. Дыши через рот, чтобы они не услышали. Иногда можно дать сдачи — лопатой по ребрам, кирпичом в зубы. Но оружие ломается, а они — нет.

Головоломки здесь как раны: сначала кажутся мелкими царапинами, пока не понимаешь, что кровь уже сочится сквозь пальцы. Повернешь три шестеренки — и пол провалится под ногами. Прочтешь письмо вслух — и чей-то смех ответит из подвала…

Ты найдешь ее. Или то, во что она превратилась. Город любит играть с памятью — стирает лица, подменяет голоса. Но если прислушаться к стуку в висках… может быть, это все еще она стучит по ту сторону двери?