THE TAG-ALONG OBSESSION

Ты просыпаешься в поту, и запах ладана все еще въелся в кожу. Он не помогает. За окном — тот же шелест крыльев, что и тогда, на курорте. Ты зажмуриваешься, но красные всполохи под веками только ярче...

Курорт. Заброшенные корпуса скрипят на ветру, как кости. Ты идешь по пеплу воспоминаний — здесь каждый камень помнит твой страх. А они помнят больше. Духи цепляются за подол платья, холодными пальцами впиваются в лодыжки... Спрятаться? Да. Но стены здесь тонкие, бумажные. Шепот просачивается сквозь щели, липкий, как смола.

В кармане — обрывки записок, ржавый ключ, горсть риса (бабушка говорила, что это отвлекает мертвых). Головоломки — не просто замки без дверей. Это сломанные судьбы, которые ты собираешь по кусочкам. Вот фотография: улыбки сотрудников, еще живых. Вот детская игрушка в грязи... Чья?

Тени движутся не так, должны. Воздух густеет перед атакой — учись читать по мурашкам на спине. Но самое страшное не монстры... а тишина между их шагами. Когда кажется, что все кончено — и тогда из темноты раздается смех...