HeadCount

Песок хрустит на зубах. Где-то за стеной слышны крики на непонятном языке, а пули уже впиваются в бетон с мокрым чавканьем. Ты прижимаешься к горячей от солнца стене, чувствуя, как пот стекает по спине — здесь нет времени на передышку.

Оружие в руках кажется игрушечным поначалу. Пистолет, пара магазинов... Но потом появляются настоящие монстры: винтовки, которые бьют так, что плечо немеет после каждого выстрела. А враги? Их становится больше. Они лезут из-за каждого угла, из-под земли, будто сама земля хочет тебя проглотить.

Ты учишься стрелять навскидку, почти не целясь — потому что если замешкаешься, следующая очередь разорвет тебя на куски. Две пушки в руках дают иллюзию контроля... пока не понимаешь, что патроны тают быстрее, чем кровь в жилах.

Здесь нет героических речей или красивых кат-сцен. Только хриплый голос в наушниках: *"Держись левее, там укрытие"*. И ты бежишь, спотыкаясь о пустые гильзы, зная, что если остановишься — песок впитает и тебя тоже.

А потом — тишина. На секунду. Пока не щелкнет затвор следующего врага...