Lost Daughter

Просыпаешься в больничной палате — сквозь шторы бьет слепящий свет, в носу привкус лекарств и пыли. Голова гудит, как перегретый двигатель, но одно слово выжжено в памяти: *дочь*. Кто-то забрал ее. Ты не помнишь ни лица, ни голоса, только холодный укол страха под ребрами...

Город раскинулся за окном — бетонные джунгли, где каждый переулок шепчет угрозы. Первое, что хватаешь со стойки медсестры? Не аспирин. Скрипучий пистолет с двумя патронами.

Мафия здесь не просто бандиты. Они как ржавчина: въелись в каждый квартал, оставили следы на асфальте — высохшая кровь, пустые гильзы, запах бензина и жженой резины. Их грузовики снуют по улицам, но ты уже знаешь: следующий будешь жечь *ты*.

Оружие меняешь как перчатки — ствол греет ладонь, отдача бьет в плечо. В рюкзаке нашел бутерброд с заветревшим сыром... Есть? Даже если пахнет картоном. Здоровье — вещь хрупкая, как витрины, которые ты разнес гранатой полчаса назад.

А потом эти *способности*... Тело вдруг вспоминает то, чего не знает разум. Замедлить время? Легко. Словно мир погрузили в сироп. Но за каждую секунду платишь звоном в висках...

Сюжет рвется, как плохо зашитая рана. Комиксы мелькают между миссиями — черно-белые кадры с кровавыми проблесками. Кто ты был? Почему выбрали именно ее? Ответы прячутся в подворотнях, в записках с обгоревшими краями...

И да, управление. Чувствуешь вес машины, когда везешь по встречке, слышишь скрежет металла. Но попробуй резко свернуть — кофе из стаканчика зальет приборную панель. Реализм? Или просто мир играет против тебя...