American Fugitive

Просыпаешься в камере с привкусом крови на губах и звоном в ушах. Они сказали — ты убил. Собственного отца. Сквозь решетку окна видишь кусочек неба, такого же синего, как в тот день, когда всё пошло под откос...

Городок Рэдрок дышит жарким воздухом восьмидесятых: треск радиоприемников, запах бензина и жареного фастфуда, выцветшие вывески мотелей. Ты идешь по асфальту, и каждый шаг отдается в висках — слишком громко для человека, который должен скрываться. Но разве можно скрываться, когда знаешь: где-то здесь настоящий убийца?

Машины того времени — железные звери с рычащими моторами. Угони первую попавшуюся, врежься в витрину, почувствуй, как стекло осыпается за шиворот. Полицейские сирены воют, как раненые псы... а ты уже мчишь по проселочной дороге, где пыль оседает на потрескавшийся лак капота.

В гаражах шепчутся бандиты — их слова пахнут дешевым виски и порохом. Одни предложат украсть картину из музея (охранник храпит в будке, но пистолет под подушкой), другие потребуют устроить погром в баре конкурентов. Ты выполняешь. Не потому что хочешь — потому что каждый контакт может стать ниточкой к правде.

А потом внезапно: тишина. Озеро за городом, лунная дорожка на воде. Садись в кабриолет, включи радио, лови ветер зубами. На минуту кажется, что ты просто парень без прошлого... пока в зеркале не мелькнет тень коповской машины.

Кто-то очень не хочет, чтобы ты докопался до сути. Придется копать глубже — лопатой или пулей.