Ku: Shroud of the Morrigan

Ирландия, но не та, что на открытках. Воздух здесь пахнет озоном и гниющими медными проводами — будто кто-то разорвал небо, а потом склеил его древними заклинаниями. Ты идешь по земле, которая помнит слишком много: шепот мертвых технологий под ногами, ржавые шестерни, вросшие в скалы, как кости в рану.

Главный герой? Сирота без имени, только пророчество да странная перчатка, что жжет кожу при каждом ударе. Меч в руках — не оружие, а скорее ключ. От чего? Попробуй догадаться. Враги здесь не просто нападают — они *вырастают* из тумана, их кожа покрыта узорами, словно схемы на старых платах.

Ты слышал, как поет умирающий источник? Звук похож на стекло, ломающееся под водой. Мир балансирует между магией и машинами, и каждый шаг вперед — это выбор: довериться древним рунам или хрипящему механизму в груди очередного «бога».

Сражения… Они не про комбо и счет. Здесь важно уловить ритм: свист клинка, скрип перчатки, сжимающей горло противника. А еще — запах крови, смешанный с маслом. Кто-то называет это стимпанком. Но это ложь. Это что-то старше. Грязнее.

Ты готов пройти сквозь земли, где деревья шепчут проклятия, а реки текут вспять? Где каждый босс — не монстр, а идея, доведенная до плоти? Последний вопрос: что страшнее — война или то, что родилось после нее?..