Hold Out

Город дышит гнилью — не воздух, а густая взвесь разложения. Ты чувствуешь её на языке, даже когда зажмуриваешься. Четверо в ловушке: кирпичные стены шепчут *рано*, а тени на асфальте уже шевелятся...

Бежать? Нет. Только отбиваться. Окна трещат под ударами, доски гнутся, и где-то за углом слышно это — мокрый хруст сухожилий, когда они поднимаются. Опять.

Десять стволов на всех: ржавый топор, пистолет с одним патроном, что-то тяжёлое и тупое в руках. Каждый выстрел отдаётся в висках, каждый промах — горячая игла под кожей. А они бегут. Не как в кино — рывками, срываясь на четвереньки, цепляясь за твои щиколотки...

Ты помнишь запах бензина из канистры? Вот он смешивается с потом, пока ты пытаешься поджечь баррикаду. Огонь лижет краску, но их слишком много — волна мяса, костей, пустых глаз. Кто-то кричит «беги!», но куда? Улицы сужаются, переулки ведут к тупикам, а лес за городом... там шелестит что-то другое.

Сколько минут ты продержишься на этом чердаке? Слушая, как зомби скребутся по трубам. Считая патроны. Держа за руку того, кто ещё тёплый... Или уже нет?

Главное — не останавливаться. Главное — не оглядываться. Но когда за спиной раздаётся знакомый хрип, ты всё равно обернёшься.