BRAZILIAN DRUG DEALER 3

Город пахнет гарью и пережаренным пальмовым маслом — где-то взорвалась закусочная, но это уже не важно. Ты втискиваешь пальцы в грязь асфальта, чувствуя, как трещины под ладонями пульсируют, будто вены. Ритуал прошел не так. Точнее, он прошел слишком хорошо: теперь над фавелами колышется багровая дыра, из которой сыплются то ли ангелы, то ли обрывки старых бразильских сериалов.

Ты хотел вернуть его — того самого певца, чей голос склеивал этот город из обрывков мечты и кокаина. Но вместо этого получил демонов на мотоциклах, одержимых танцовщиц карнавала с ножами вместо ногтей и клоуна... нет, лучше не вспоминать про клоуна.

Беги. Прыгай через крыши, где сушится белье и чьи-то последние надежды. Пригнись — вот же он, тот самый звук: хриплый смех за спиной, пахнущий тухлой кашасой. Здесь нельзя останавливаться: даже воздух здесь кусается, обжигая легкие металлическим привкусом портала.

Оружие? Да какая разница. Пистолет отдает в плечо глухим ударом, нож прилипает к пальцам от крови — но главное тут не это. Главное — ритм. Тот самый, что выбивают барабаны в трущобах: два шага влево, рывок вперед, удар в прыжке... пропустишь долю — и твои кочки уже украшают чей-то садик.

А еще эти глаза. Они повсюду: в разбитых витринах, в лужах бензина, даже в облаках дыма — кто-то явно следит за тобой. Или ты просто начинаешь сходить с ума? Впрочем, какая разница... Портал надо закрыть. Хотя бы для того, чтобы больше никогда не слышать этот проклятый фанк из ада.