Fuck The Police

Город впивается в спину холодом фонарных столбов. Ты — тот, кто должен был его защищать, а теперь бежишь по тем же улицам, прислушиваясь к скрипу подошв на асфальте. В кармане — ржавый нож и три патрона. Начальник убит, виноват ты. Или нет?

Кровь на рукаве уже не отмыть. Но можно попробовать смыть всё остальное — ложь, подставу, этот гнилой привкус предательства. Каждый мусорный бак здесь пахнет надеждой: вдруг внутри окажется аптечка или хоть кусок хлеба. А за углом — очередной патруль, их дыхание слышно за два квартала.

Ты научишься прятаться в тенях, где бетон впитывает страх лучше, чем воду. Иногда побег — это не трусость, а единственный способ дожить до утра. Оружие ломается, пули заканчиваются, но инстинкт... он не подведёт.

Мегаполис давит рёбрами пожарных лестниц. На крыше — ветер и вид на ад: где-то там правда, заваленная трупами репутаций. Придётся копать голыми руками. Или стволом.

Десять видов стволов, если точнее. Пистолет с расшатанным прицелом — для ближних встреч. Дробовик, от которого немеют пальцы после первого выстрела. А ещё... ну ты знаешь, как пахнет горелая пороховая гарь посреди переулка?

Здесь нет правил кроме одного: выжить. Даже если для этого придётся стать призраком — без имени, без прошлого, с пустым рюкзаком и горящими от бессонницы глазами.