Windlands

Развалины, которые не должны держаться в воздухе, но держатся. Ты чувствуешь, как под ногами дрожит каменная плита, прежде чем оттолкнуться — и вот уже ветер свистит в ушах, а земля где-то далеко внизу, крошечная, как детская игрушка.

Крюки в руках — не просто инструмент, а продолжение тела. Металл впивается в скалу с глухим стуком, трос натягивается до хруста в суставах. Ты летишь. Неправильно рассчитал рывок? Жди болезненного удара о стену. Но когда получается — кажется, будто преодолел гравитацию.

Здесь никто не торопит. Можно часами болтаться между башнями, слушать шелест древних фресок под пальцами, ловить запах пыли и влажного мха. Или гнаться за своим же отражением в лужах, разбросанных по полу храма… пока не поймешь, что это не вода, а что-то живое.

А потом — внезапный обрыв тропы. Где-то за спиной щелкает механизм. Камень под ногами съезжает в пропасть. И ты уже не исследователь, а стрела: летишь наугад, цепляешься за последний выступ, чувствуешь, как сердце колотится где-то в горле…

Кто-то называет это паркуром. Кто-то — медитацией с адреналином. А ты просто знаешь: если остановишься — руины перестанут шептать свои секреты.