Fistful of Frags

Пыль въедается в глаза, а пальцы сами сжимают курок — здесь не до церемоний. Двенадцать человек или двадцать, не важно: если живых не хватает, пустые сапоги заполнят призраки с мертвыми глазами. Они стреляют ровно, без дрожи в руках...

Оружие здесь — продолжение тела. Шершавая рукоять кольта, ледяной металл винтовки шарпса, липкая от пороха кожа ладоней. Ты переворачиваешь револьвер в прыжке, и шепот свинца сливается с хрустом костей под сапогами. А когда патроны кончаются, железо становится метательным ножом — разве не смешно?

Режимы. Классика — это глоток виски: быстро, жжет горло. Команды? Тут уже надо думать, как стая волков: толкаешь телегу под вопли свинца, чувствуешь горячее дыхание союзника за спиной. Кооператив — странная штука. Попробуй украсть банк с тремя ковбоями, один из которых вечно путает динамит и сигару...

Одиночка. Тихо, только скрип половиц да собственное сердце в ушах. Прокачиваешь навыки, учишься чувствовать вес каждого выстрела. Вулканик плюется огнем, карабин смита поет на дальних дистанциях — но кто сказал, что нельзя заткнуть врагу глотку прикладом?

Здесь даже смерть — жесткий урок. Упадешь в пыль, услышишь последний смех победителя... и сразу рвешься в новый раунд. Готов ли ты к тому, что револьвер может выскользнуть из потных пальцев в самый нужный момент?