Agent Roswell

Кожа сиденья автомобиля липнет к рубашке, пока ты мчишься сквозь пустыню Нью-Мексико. 1969-й пахнет бензином и паранойей. Вчера — архивные сводки о Розуэлле, сегодня — террористы с грязными плёнками в руках, завтра... Впрочем, завтра может не наступить, если эти зеленокожие твари доберутся до президента.

Ты не герой. Ты тот, кто вытирает кровь с пола после героев. Бюро выдаёт пистолет, три пачки сигарет и приказ: «Разберись». SETA шепчет на ухо: «Покажи миру правду». Их голоса сливаются в жужжание мухи, запертой в стеклянной банке.

Двадцать миссий. Двадцать раз придётся выбирать — стрелять в голову или в колено. Броневик с инфракрасным сканером урчит под капотом, как довольный зверь. Ржавый джип террористов скрипит на поворотах, будто вот-развалится... но везёт.

Редактор уровней — это ящик с игрушками для параноиков. Расставь антенны, которые шипят белым шумом. Нарисуй подземную базу, где стены потеют конденсатом страха. Добавь агента, который курит в темноте и не отвечает на вопросы.

А потом вернись в 1947-й. Услышь, как трескается металл корабля при ударе о землю. Почувствуй запах обугленной плоти — или того, что они называют плотью. Это не история. Это рана, которая никогда не затянется.

Готов ли ты залезть в неё руками?