Death Track: Resurrection

Мир выдохся. Не вздох — хрип, пропитанный гарью и радиацией. Асфальт под ногами рассыпается, как старая кожа, а где-то за горизонтом мерцают экраны с цифрами: вот твоя жизнь, вот твой рейтинг, вот шанс не сдохнуть в этих руинах.

Они называют это гонками. Ты называешь это способом не видеть собственные руки, дрожащие от адреналина. Десять машин — десять гробов на колесах. Выбираешь по звуку: этот рычит, как зверь с перебитым хребтом, тот шипит, будто раскаленный металл опустили в воду.

Париж? Давно не город. Просто куски камня, пробитые трассой. Бангкок пахнет гниющими цветами и порохом. А Ватикан… ты же знаешь, что там стреляют первыми.

Оружие — три ствола на выбор. Как зубы: чем острее, тем дольше проживешь. Но деньги пахнут кровью, а апгрейд двигателя стоит столько же, сколько молчание тех, кто не доехал до финиша.

Разбился? Мир моргнет — и ты снова здесь, с пустым баком и трещиной на лобовом стекле. Кто-то шепчет: может, хватит? Но разве у тебя есть выбор?