Skelattack

Кости трещат под тяжестью меча, когда ты отбиваешься от очередного фанатика в доспехах. Они пахнут ладаном и потом — странно, ведь мертвые не должны чувствовать запахи. Имбер жужжит у виска, как назойливая мысль: «Ты же знаешь, что это плохая идея?»

Голубые факелы шипят, как масло на раскаленной сковороде. Их пламя не греет, а высасывает тепло из костяных пальцев. Попробуй сунуть руку в синий огонь — и поймешь, почему местные боятся их больше, чем человеческих крестоносцев.

Послеферма — это место, где вечность напоминает старую потертую одежду: удобно, но слегка натирает. Здесь грибы шепчут сплетни под землей, а скелет-рыбак вечно клянчит кости для приманки. Только вот старейшину похитили... и теперь весь этот хрупкий мир рассыпается, как песок сквозь ребра.

Ты бежишь по пещерам, где сталактиты капают эхом. Прыгаешь над пропастями, которые пахнут мокрым камнем и страхом. А потом — внезапный удар в спину. Оказывается, смерть после смерти тоже болит...

Люди называют это чистилищем. Ты называешь домом. Они хотят украсть даже это — но разве позволишь?