Sven Bomwollen

Ты — Свен. Пушистый комок инстинктов с миссией: найти самку, пока над её головой не сверкнула молния. Пастбище пахнет мокрой шерстью и тревогой. Ветер гонит по траве шепот — то ли предупреждение, то ли смех...

Пастух Ларс дышит тебе в затылок. Его сапоги хлюпают по грязи, а собака Вотан — это вообще отдельная история. Рычит, будто у неё в горле застрял улей. Прыгнешь в лужу — станешь невидимкой на три секунды, но от мокрой шерсти потом чешется всё.

Овцы. Сначала они томно жуют клевер, но если зазеваешься — превращаются в шаровые молнии с копытами. Удар током сводит мышцы, и ты лежишь, как мешок с костями, пока Ларс достаёт верёвку... Свистни — самка замрёт, но ненадолго. Её зрачки сужаются, будто фокусируются на твоей глупости.

Сердечко над головой? Значит, сделал всё правильно. Овца исчезает с хлопком, оставляя после себя запах жареной шерсти и чувство пустоты...

Цветы дают прыгучесть — отталкиваешься от земли, будто пружина. Грибы? Ха. После них мир плывёт, зато бежишь быстрее страха. Рыба-овца блестит чешуёй под луной — успей её обработать до рассвета, и часы подарят тебе лишнюю минуту перед гибелью...

А потом прилетают *они*. Луч хватает тебя за живот, тянет вверх, а ты брыкаешься, чувствуя, как гравитация отпускает копыта...