Jawbreaker

2047-й. Воздух пахнет окисленной сталью и старыми ранами. Ты прижимаешься спиной к стене, чувствуя, как бетон крошится под пальцами — еще немного, и от цивилизации останется только пыль между зубами.

Новый город-цитадель не спит. Он скрипит. Сквозь щели в дощатых заграждениях пробивается вой ветра — или это кто-то дышит там, за грудой ржавых бочек? Ты знаешь ответ. Но проверять не станешь.

Безликие уже проснулись. Их шаги шуршат по битому стеклу, будто ползают по твоему позвоночнику. Днем они просто люди. Ночью — что-то сломанное, с вывернутыми суставами и кожей, которая шевелится сама по себе. Пули их не берут. А у тебя осталось три патрона и полоска обезболивающего, которое давно просрочено... но разве это важно, когда живот сводит от голода?

Ты помнишь этот шепот: полицейский участок. Подземный бункер. Продуктовые пайки на десять лет вперед. Или это просто сказка для тех, кто еще не понял, что надежда здесь — такой же редкий ресурс, как чистые бинты?

Ты приоткрываешь дверь склада — петли визжат, как раненый зверь. В темноте что-то щелкает зубами. Может, крыса. Может, не крыса. Ты задерживаешь дыхание, но сердце бьется так громко, что кажется — его слышно за три квартала.

Выбор всегда прост: бежать или прятаться. Сражаться или гнить в подвале, пока Безликие не найдут тебя по запаху страха. Они чуют его лучше крови... а ты ведь уже давно не можешь отмыть руки от этого медного привкуса?

Рассвета не будет. Только новый день в том же аду — с пустым желудком и стволом, который вот-вот заклинит. Но ты все равно выйдешь на улицу... потому что смерть здесь ходит медленно. И иногда ее можно обогнать