Residual

Ты просыпаешься среди обломков звездолёта — в груди ноет от перегрузок, а в ушах шипит статикой. Планета дышит: где-то трещит лёд, где-то скрипит песок под ногами, будто кто-то перетирает кости. Ил здесь не просто грязь — он ползёт по скафандру липкими нитями, оставляя на стекле шлема мутные разводы...

Солнце. Оно либо жарит так, что воздух дрожит, как раскалённая проволока, либо прячется за горизонтом на долгие циклы. Без его света батареи костюма гаснут быстрее, чем ты успеваешь найти укрытие. А ещё эти растения — то чахлые пучки травы, пробивающиеся сквозь камень, то гигантские грибы, пахнущие железом и гнилью.

Твой дрон — единственный, кто ещё помнит звук твоего голоса. Он сыплет сарказмом, пока ты ковыряешься в древних механизмах, но замолкает, когда в темноте что-то шевелится...

Здесь не будет дуэлей на бластерах или эпичных битв. Только тихий ужас спотыкаться в темноте, нащупывая рукой стену пещеры, пока за спиной что-то шуршит. Ты собираешь обрывки данных, как сухие листья — они рассыпаются в пальцах, оставляя больше вопросов. Костёр трещит, освещая твои синие от усталости пальцы... а утром снова в путь.

Почему руины кажутся такими знакомыми? Кто-то ведь уже пытался выжить здесь до тебя...