NovaMundi: The Spear of Chaquen

Густой запах влажной земли и дым костров, в которых трещат ветки гуавы... Ты ведешь их сквозь чащу, где каждый шаг — риск. Лианы цепляются за лодыжки, как руки мертвых, а в кронах что-то шевелится. Испанцы? Панче? Или просто обезьяны, чьи крики сливаются с шепотом твоих воинов...

Ты не командуешь — ты вдыхаешь этот мир. Каждый воин за спиной дышит по-своему: один шаркает ногами, другой щелкает языком перед боем. Даже мешок с провизией натирает плечо по-особенному. А потом — металлический привкус страха, когда из тумана выходят чужие шлемы...

Лагерь растет как живое существо. Палатки — его ребра, костры — пульс. Но попробуй накормить всех, когда последняя маниока прожарена до углей. Кто-то из новичков уже косится на твой пояс с кинжалами...

Сражения оставляют шрамы не только на теле. Тот лучник, что дрожал у ручья, теперь метко бьет между глаз — но по ночам скрипит зубами. А старый Хуан с лицом в ритуальных рубцах все твердит про «копье Чаукена», будто оно не миф...

Процедурная генерация? Это когда ущелье, вчера пустое, сегодня гудит от чужих голосов. Когда найденный золотой идол оказывается ловушкой — и пальцы липнут от сладковатого яда на его поверхности.

Ты помнишь, как пахнет победа? Не триумф — нет. Смесь пота, медвяного чичи и железа. Последнее дыхание того капитана в латных перчатках... Его люди бегут, но разве это конец? Где-то за холмами уже точат мечи музо. А костер надо поддерживать. Всегда поддерживать.