Unconventional Warfare

1925-й. Воздух густой от пороха и гниющей надежды. Ты помнишь Андарушию — до того, как чиновники разъели ее изнутри, как ржавчина старые винтовки. Теперь здесь только треск пулеметов да хруст костей под гусеницами. И твой самолет, разбившийся в эпицентре этого ада...

Кто сказал, что война — дело мужчин? Собери отряд из тех, кто выжил: медсестра с пальцами, въевшимися в рукоять револьвера; юный механик, пахнущий бензином и страхом; аристократка, стирающая кровь с перчаток. Или не собирай. Одиночка здесь долго не протянет...

Бой — это не просто нажать курок. Это когда пот стекает по спине, пока ты считаешь патроны; когда каждый шаг по щиколотку в грязи отзывается болью в висках. Выбираешь: ворваться с гранатой в дымящийся окоп или ползти через трупы, зажав в зубах нож?

Оружие здесь — продолжение тела. Винтовка с прикладом, обмотанным проволокой; пистолет, ствол которого все еще пахнет фабричной смазкой; саперная лопата с зазубренным краем... А еще — танки, которые скрипят, как старые суставы, и броневики, чьи двигатели кашляют черным дымом.

Два пути: либо вести своих сквозь историю, где каждый диалог отдает пороховой гарью... Лично раздавать пайки и слушать, как ночью кто-то скребет ногтями по перевязке. Либо рисовать карту на обрывке газеты и бросать куда глаза глядят фигурки из олова и крови...

Десять человек. Десять способов умирать — или выживать. Один прячет письма от матери в подошву сапога. Другой шепчет цифры перед атакой, будто молитву. Третий смеется слишком громко после боя... Сможешь ли ты услышать их за грохотом артиллерии?