A Death in the Red Light

Ты заходишь в комнату с липкими от старых сигарет обоями, а там — труп. Не просто труп, а история, которая впивается под ногти и не отмывается даже после третьей рюмки. Амстердам 80-х дышит тебе в затылок: где-то капает вода из прохудившегося зонта, в переулке скрипит вывеска, пахнет жареным селедочным жиром и чьей-то дешевой туалетной водой.

Ты не просто детектив. Ты — часть механизма, который скрипит, спотыкается, но движется вперед. Тридцать локаций, и каждая оставляет на губах привкус чего-то недоговоренного. Вот аптека с потертыми склянками, где тень на полу складывается в цифры... если присмотреться. А вот бар, где официантка знает больше, чем говорит — ее пальцы дрожат, когда она наливает кофе.

Головоломки здесь не решаются по шаблону. Можно пнуть мусорный бак и найти записку. Или подкупить полицейского бутылкой джина — он сглотнет, и глаза его побегут в сторону моста... Работаешь в команде? Тогда шепчитесь в видеочате, перебрасывайтесь экранами, чувствуйте, как чужая догадка обжигает кожу.

Мастер — не алгоритм. Он то подливает масла в огонь, то дует на тлеющие угли ваших теорий. Его смех сквозь наушники звучит так, будто он уже знает концовку... а вы?

Здесь нет правильных ответов. Есть только выбор: кого предать, кому поверить, какую улицу выбрать под утро. История города переплетается с вашей — может быть, слишком тесно.

И да: когда часы пробьют два, а дело все еще не раскрыто... вспомните запах того кофе. Возможно, это была подсказка.