The Seven Awakenings: I Randall

Ты проснешься на скрипучей кровати в комнате, где запах старых досок смешивается с ароматом свежесрубленной сосны. Вчерашний дождь еще капает с карниза, а в щели под дверью скользит холодок... Чешир не ждет.

Город живет своей жизнью — крики разносчиков, звон монет, шепот сплетен за спиной. Ты уже не бандит, но тень прошлого цепляется за подол плаща. Лавка — твое теперь. Полки надо заполнить, а покупатели — они как голодные птицы: клюнут и улетят, если не успеть.

Но разве только торговать? То нож в темном переулке блеснет, то странник прошепчет обрывки пророчеств... Твои пальцы помнят вес топора, но теперь чаще сжимают счеты. Хотя — кто знает?

День крутится, как колесо телеги: утро пахнет хлебом, полдень выжигает камни мостовой, а ночь окутывает город сизым туманом. В кармане — список долгов, на столе — чернильное пятно от неудачной сделки. Но зато витрину можно украсить резной полкой, а у двери поставить горшок с базиликом...

Ремесло — это алхимия. Смешаешь железо и уголь — получишь клинок. Переплетешь страницы — родится книга. А если прислушаться к провидице, ее слова обожгут кожу, как зимний ветер.

И все же главное — баланс. Между ценой и жадностью. Между законом и твоей старой привычкой решать вопросы кулаками. Город давит тяжестью налогов, но дает свободу: беги по крышам, торгуйся до хрипоты или сиди у камина, слушая, как трещат дрова...

Только успеешь привыкнуть — и вот уже воры крадут припасы, а в сумерках кто-то зовет тебя по имени голосом из забытого сна.