Baladins

Ты шагнешь в потрескавшиеся башмаки бродячего артиста — кожу щиплет дорожная пыль, а в ушах еще звенит вчерашний смех таверны. Четыре руки, четыре судьбы: можешь тянуть за ниточки света, как кукловод, или взрывать тишину фейерверками, оставляя на небе шрамы из искр. А может, просто накормишь спутников похлебкой, от которой пахнет корицей и... чем-то неуловимо опасным.

Каждый вечер — новая история. Ты ее не читаешь, ты в нее спотыкаешься: то о камень загадочного алтаря, то о чей-то потерянный смех. Час? Два? Время здесь течет как патока — густо и с привкусом дыма. Но попробуй уйти после первого акта — пальцы сами потянутся к кубику, чтобы бросить его снова.

Твой пиро не просто мечет огонь. Он оставляет на земле узоры из пепла, которые ветер сворачивает в письмена. Танцор? Его шелковые рукава шуршат, как осенние листья, а потом — хлоп! — кто-то застывает с остекленевшим взглядом. Или это просто игра света?

В карманах звенят странные находки: ракушка, шепчущая морские песни, гвоздь от виселицы (зачем ты его подобрал?). Они меняют не только твои навыки, но и походку — тяжелее шаг, глубже тень.

Гатерак не терпит зрителей. Только соучастники. Слышишь, как трещит под ногами хворост судьбы? Это ты только что свернул не туда. Или именно туда...