Theseus Protocol

Город дышит. Не воздухом — перегаром перегретых схем, гарью сгоревших надежд. Ты идешь по его жилам, асфальт липнет к подошвам, как старая вина. Это не просто карты и ходы... Здесь каждый выбор оставляет на пальцах след ржавчины или крови.

Три лица в зеркале неона. Три способа сломать систему — или сломаться самому. Их колоды шепчут разное: один рвет врагов в клочья с хрустом ломающихся ребер, другой танцует между пуль, оставляя после себя тишину. А третий? Третий пахнет озоном и старыми библиотеками...

Бои — это не цифры. Это свист клинка, рассекающего дым, гул перезаряжаемого оружия где-то за спиной. Каждая карта — удар в солнечное сплетение или поцелуй в висок. Собираешь их, как осколки разбитого терминала, пытаешься сложить во что-то смертельное... но город всегда подбрасывает новый изъян.

Проходишь маршрут — и вдруг понимаешь: тот самый перк, который казался мусором, теперь жжет ладонь, требуя использовать его против босса. А он... он уже смотрит на тебя сквозь экран, щелкая имплантами.

За каждым углом — не просто текстурка. То ли деталь лора, то ли ловушка. Запах жареного мяса из ларька может оказаться предвестником бунта... или твоим последним обедом.

И да — ты умрешь. Много раз. Но с каждой попыткой кожа на пальцах грубеет от карт, а в ушах звенит уже не от страха, а от предвкушения: а что если в этот раз собрать ту самую синергию? Ту, что взорвет весь этот чертов город к чертям...