Broken Lens

Ты заводишь крошечного робота — его шестеренки поскрипывают, как суставы после долгого сна. Мир вокруг кажется цельным, пока не приглядишься: трещина в текстуре стены дышит чужим светом, тень от несуществующего предмета ложится на пол… а потом исчезает. Ты щупаешь пространство взглядом, и оно отвечает мурашками несоответствий.

Каждая аномалия — это затягивающий узел на нитке сюжета. Развяжешь один — потянешь за собой другие. Иногда хочется замереть, вжаться в экран, чтобы уловить едва слышный гул неправильности. Ты не играешь. Ты заражаешься этим миром, как болезнью, которая проясняет зрение.

Здесь нет спешки. Ты идешь по пустынным коридорам заброшенной станции (или это все-таки чей-то сон?), и пыль оседает на линзах камеры. Запах озона щекочет ноздри — где-то рядом разряд, которого не должно быть. А вот и первая зацепка: часы показывают время, забытое этой реальностью…

Миры меняются под пальцами, как страницы плохо склеенного альбома. Один уровень пахнет машинным маслом и старыми книгами, другой — мокрым камнем и чем-то сладким, от чего сводит челюсть. Ты учишься читать их кожей: вот здесь шов между правдой и вымыслом грубый, тут — почти незаметный…

Что будет, если собрать все кусочки? Может, они сложатся в зеркало — и ты увидишь себя со стороны. Или это просто еще один слой иллюзии? Игра не торопится давать ответы. Она только шепчет: «Смотри внимательнее». А ты уже не можешь остановиться — потому что теперь замечаешь трещины везде. Даже в себе.