Bad Times at the Silver Lake

Город дышит. Тяжело, с хрипом — будто в легких застряли осколки разбитых витрин. Ты идешь по мостовой, и под ногами хрустит не стекло, а что-то другое… Шибу рычит, шерсть на загривке поднимается — он чует то, чего ты пока не видишь.

Дробовик холодный, скользкий от пота. В кармане три патрона. Четыре? Нет, три. И нож, который все время норовит выскользнуть из дрожащих пальцев.

Фиксированные камеры подглядывают за тобой из-за углов, как в старых кошмарах. Low-poly тени шевелятся неестественно — может, это ветер? Или они уже здесь?

Ты думаешь, это игра про зомби. Потом — про вирус. Потом понимаешь: город сам гниет изнутри, как яблоко с червоточиной. Каждый выстрел отзывается эхом в пустых подземных туннелях, каждый труп намекает: ты следующий?

А Шибу… Он умеет находить спрятанные патроны. Или уводит их за собой — в темноту, где слышно мокрое чавканье и скрежет когтей по бетону.

Концовки как осколки зеркала: соберешь один вариант — остальные будут кровоточить по краям.

И да — музыка. Она звучит так, будто кто-то нажимает на клавиши мертвыми пальцами…