Fallen Aces

Город выдыхает копоть и дешёвый одеколон — где-то хлопает дверь такси, из переулка тянет жжёным кофе и кровью. Ты стоишь посреди этого ада в потертом пальто, сжимая в руке трубу. Не оружие, а кусок ржавого металла, но он теплеет от твоего хватки.

Выключатели. Стражей здесь не называют иначе. Они следят за порядком, который давно сгнил изнутри. Но ты не полицейский. Ты тот, кто проламывает черепа телефонной трубкой, швыряет бандитов в мусорные баки, чувствуя, как их рёбра трещат под каблуком.

Три эпизода. Десятки уровней, где каждый переулок — это выбор: красться по крышам, ловя запах дождя на губах, или ворваться через парадную, размазывая мозги по стенам из Томми-Гана. Здесь нет правильных путей. Только твой кулак, твой нож, твоя злость.

Диалоги обжигают как виски без льда — короткие, грязные, пахнущие бензином и ложью. Ты слышишь скрип кожаного ремня в руке громилы, прежде чем он рухнет на асфальт. Видишь, как кровь из разбитого носа смешивается с лужами у подножья неоновых вывесок...

А потом — тишина. На секунду. Пока не заскрипела дверь следующего клуба...