Wildfire

Ты скользишь по теням, как уголь по мокрому камню — неслышно, но с шипящим следом. Этот мир плоский, но дыхание магии здесь ощущаешь кожей: треск пламени на кончиках пальцев, ледяное покалывание в легких после заклинания, липкая влага пузыря, лопающегося под весом тела.

Огонь, вода, земля — не просто инструменты. Они продолжение твоих мышц. Подожжешь траву, чтобы отвлечь стражу, но ветер разнесет дым прямо в лицо — и ты зажмуришься от едкого привкуса пепла. Заморозишь лужицу под ногами врага… а потом услышишь глухой удар черепа о камень.

Здесь не любят магов. Твои способности — либо роскошь, либо угроза. Но убивать? Слишком просто. Попробуй пронестись через форт, оставив лишь спутанные корнями сапоги да недоуменный шепот часовых: «Это ветер? Или…»

Каждый уровень — слоеный пирог из этажей и ловушек. Взбираешься по древним корням, чувствуя под ладонями шершавую кору, а где-то снизу доносится хруст веток — кто-то наступает на твой прошлогодний капкан из лиан.

Опыт капает медленно, как смола. Новый навык — не просто кнопка, а инстинкт: тело само запоминает, как сгруппироваться в падении, чтобы листья смягчили удар.

А еще эти чертовы бонусы. Зачем кому-то прятать свиток в желудке гигантской лягушки? Ты же все равно полезешь внутрь — сквозь слизь и противный запах тины… ради строчки в кодексе «последний выживший алхимик».

Ирония: чем меньше магии тратишь, тем больше ее остается… для действительно важного. Например, чтобы поджарить ужин из украденных с кухни припасов. Разве не ради этого стоит спасти мир?