Glare

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет жженым металлом и чем-то сладковато-гнилым. Это не твой дом. Точнее, уже нет. Они пришли тихо — без взрывов, без объявления войны. Просто однажды небо потемнело от их кораблей, а потом земля начала болеть.

Шайнер — это ты. Маленький. Без брони. Без оружия. Только свет внутри, который колотится в груди как пойманная птица. Он обжигает ладони, когда приходится бить.

Рамора не убивает сразу. Она медленная, коварная — сначала мутит воду в реках, потом деревья сбрасывают листья в июле, а потом... ну, ты видел тех, кто не успел убежать. Их глаза теперь как мутное стекло, а кожа шелушится, словно старая краска.

Беги. Прыгай через пропасти, где ветер воет так громко, что кажется — вот-вот сорвет кожу с костей. Пробирайся сквозь пещеры, где стены дышат влажным теплом, а под ногами хлюпает что-то липкое. Они везде. И каждый раз их больше.

Ты думал, боссы будут справедливыми? Вот летающий монстр с крыльями из ржавых пластин — он любит поджидать за поворотом, чтобы врезаться тебе в спину со всей силы. А этот, с щупальцами вместо ног... он не просто бьет. Он играет.

Сохранения? Нет тут сохранений. Только твое дыхание, учащенное до боли в ребрах, и эти пять секунд после падения в пропасть — когда еще не понял, мертв или нет...

Кстати — кто сказал, что свет не может быть оружием?