Whispers of the Eyeless

Ты чувствуешь холод камня под пальцами, когда проводишь рукой по стенам Арантора. Город дышит. Шепчет. Каждый переулок — открытая рана, каждый дом — сломанный зуб в его челюсти. Ты не восстанавливаешь его. Ты заставляешь его заживать по-новому...

Культ растет, как опухоль. Одни ученики цепляются за твои слова с лихорадочным блеском в глазах, другие шепчутся за спиной. Их дыхание пахнет дрожжами и страхом. Как долго они протянут, прежде чем решат, что новый бог — это ты?

Старый город давит теснотой: здесь воняет жареным мясом и гнилыми обещаниями. Каждый найденный рекрут — гвоздь в крышку твоего будущего гроба или глоток воздуха? Подземелья зовут глухим гулом, но там, в темноте, что-то шевелится... не только крысы.

Высокий город — игра в кости с отравленными гранями. Элита улыбается, а их пальцы скользят по рукоятям кинжалов. Предательство здесь пахнет дорогими духами и медью.

Бои — не про мечи. Про то, как кровь стучит в висках, пока ты считаешь шаги до ближайшей тени. Один неверный ход — и вот уже твой ученик давится собственной кровью, а ты чувствуешь, как его взгляд прилипает к твоей спине...

Ритуалы оставляют на языке вкус железа. Сила мертвых богов течет по жилам, но ты слышишь, как живые боги скребутся в дверь. Они не стучат. Они ждут, когда ты сам откроешь...