10-4 Indirect Contact

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет гарью и расплавленным металлом. На экране новостей — развалины Парижа, Лондона, Токио. Но это не война людей. Что-то пропитало мужчин в форме, превратило их движения в механические рывки, а глаза — в стеклянные линзы. Они стреляют по своим.

Тебе дают отряд. Только девушки — их пальцы сжимают приклады так естественно, будто это продолжение рук. SAS с холодным взглядом снайпера, рейнджер с шрамом на шее, француженка из GIGN, что поправляет шлем перед каждым выстрелом...

Рисуешь маршрут курсором — тонкая линия дрожит на экране, как нерв. Одна ошибка — и пуля просвистит мимо виска, оставляя после себя звон в ушах. Сначала кажется игрой: просто ведешь их из точки А в точку Б. Потом понимаешь — каждая тень может выстрелить.

Врываешься в помещение. Граната? Светошумка? Выбор отдается в висках пульсацией. Оружие меняешь между миссиями: стволы нагреваются по-разному, отдача бьет в плечо то резче, то мягче...

А потом — кадры с зазеркальем: вот они смеются в баре, вот одна поправляет повязку на ране другой. Кто-то роняет фразу о «последнем письме домой». И ты уже не просто ставишь метки на карте — ты чувствуешь вес их дыхания за спиной...