Nordic Warriors

Холодный ветер грызет щеки, а под ногами хрустит снег, пропитанный чем-то темным и липким. Это не просто зима — это предвестник конца. Ты ведешь горстку выживших через земли, где даже воздух обжигает легкие, словно пепел. Они смотрят на тебя, ждут приказа. Один неверный шаг — и кости станут украшением для воронья.

Тени ползут из-под земли, шепчутся на языке, которого никто не должен слышать. Скелеты сражаются не как мертвецы — слишком уж точно рубят. А эти гули… их вой застревает в ушах даже после боя. Но ты научился использовать тьму против нее самой: узкое ущелье превратится в ловушку, а горящая смола — в последнее, что увидит демон перед тем, как рассыпаться в прах.

Четырнадцать путей к гибели или славе. Четыре способа умереть: слишком быстро, слишком медленно, с честью или с криком. Выбирай.

Боги здесь не помогают — они только наблюдают. Один смеется из-за твоего плеча, когда лучник промахивается в упор. Фрея? Ее слезы замерзают на щеках раньше, чем успеют упасть. Кьос теперь лишь груда черных бревен и костей… но если прислушаться, в руинах можно найти больше, чем трупы. Алхимик шепчет рецепты ядов, которые сводят с ума даже демонов. Чужеземец в рваном плаще предлагает союз — его глаза горят слишком ярко для человека…

Рагнарек не грядет. Он уже здесь. Ты чувствуешь его дыхание на своей шее каждый раз, когда закрываешь глаза?