Squarelands

Песок хрустит под ногами, а где-то в темноте скребутся когти. Здесь каждый квадратный метр хочет тебя убить — или накормить, если повезёт.

Ты копаешь. Сначала лопатой, потом киркой, пока пальцы не онемеют от ударов о камень. Глубина шепчет: железо, золото, что-то древнее... но сначала — крысы. Они вцепятся в голень, если зазеваешься.

День? Собирай урожай, лови рыбу — её чешуя блестит, как ртуть. Ночь? Спрячься за стенами, которые сам построил, или беги. Луна здесь не светит, а жрёт тень.

Классы — это не бумажки с цифрами. Воин чувствует вес меча в жилах, маг — жар заклинаний на языке. Выбираешь один раз. Ошибёшься — кости станут удобрением для нового героя.

Смерть пахнет сыростью и медью. Перманентная. Ты просыпаешься на том же пляже, но тело чуждое, а инвентарь пуст. Опять начинать?

А ещё... треск костра, липкий сок грибов в сумке, как вдруг земля дёргается под ногами. Это не землетрясение. Это что-то проснулось.