Dyad

Ты просыпаешься внутри пульсирующей вены. Нет, это не метафора — стенки сжимаются в такт басу, а воздух гудит, как перегруженный динамик. Ты — глаз без тела, линза, скользящая по скользкой трубе, где каждый звук оставляет после себя цветной шрам.

Попробуешь дышать? Бесполезно. Здесь нет легких, только ритм: врезаешься во врага — и мир взрывается аккордом, царапаешь стену — она стонет фальшивой нотой. Иногда кажется, что игра читает твои мысли: замедляешься — и окружение тут же сжимается, как зрачок при ярком свете.

Уровни... их можно назвать снами наяву. Один — это бесконечное падение сквозь кислотные облака, другой — лабиринт из дрожащих струн. А тот, третий... ты точно видел его во вчерашней лихорадке.

Кто-то назовет это галлюцинацией. Но разве галлюцинации оставляют на кончиках пальцев следы статического электричества? После каждой сессии язык горчит, будто ты лизал батарейку.

Есть и тихий режим — будто кто-то выдернул штекер из твоего мозга, оставив только эхо. Здесь можно просто плыть, пока пиксели медленно растворяются в темноте... или до тех пор, пока не сорвешься в очередную спираль трофейного ада.

Говорят, что нельзя бесконечно смотреть в бездну. А что если бездна смотрит в тебя через призму синтезатора 80-х?